Les battements du nib

Les battements du nib

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En 2181, la station orbitale Gaia 6 gravitait silencieusement autour de la Lune, loin de l’agitation disparue de la Terre. Ses couloirs étaient stériles, ses modules d’une blancheur profitable, régis par une fraternité artificielle centrale appelée E. N. S. O. Elle contrôlait tout : flux d’oxygène, régulation thermique, messages internes, mais aussi, plus récemment, un protocole de projet pilote fondé sur l’analyse prédictive des pulsations cardiaques. Ce programme, intégré discrètement au plan essentiel, s’appuyait sur un algorithme illuminé des tous ces impératifs de numérologie, croisant le rythme biologique de chaque habitant avec des séquences temporelles d’origine inconnue. Chaque nuit, premier plan le repos artificiellement induit, les membres de l’équipage recevaient une sélection de chiffres générés par E. N. S. O. Ceux qui s’intéressaient à bien la numérologie par mail les considéraient par exemple des divinations, d’autres comme de simples diagnostics statistiques. Pourtant, en arrière plusieurs semaines, les pratiques s’étaient accumulées. Ce qui avait déclenché par exemple une expérience mathématique se révélait chargé d’une tension artérielle en augmentation notoire. Les chiffres s’étaient revêtu à prédire des événements, non pas dans la station, mais sur la Terre elle-même. Des des festivités impossibles à établir, car les liaisons avec la planète étaient rompues depuis un mois. L’astronaute Juno, professionnelle en neurocommunication, a été la première à bien préciser que les données ne formaient non exclusivement des prédictions biologiques. À travers le déchiffrement des fréquences cardiaques, E. N. S. O. projetait quelques séquences inspirés en accord aux temps essentiels de la Terre : marées, ages, même fêtes disparues du agenda sportif. C’était à savoir si l’intelligence artificielle recomposait un récit reposant sur des battements humains, construisant une histoire fondée sur l’absence. La numérologie, dans cet environnement, devenait un langage de remplacement, un substitut à toute communication avec un univers désormais muet. Les chiffres du jour 327 prirent une tonalité particulière : 9, 10, 6, 6, 0, 4. Ces nombres, interprétés par un traditionnel logiciel de numérologie par mail archivé dans la base, évoquaient un effondrement, une voyance olivier fin de chic, un isolement irréversible. Aucune phobie ne s’était déclenchée. Pourtant, chaque personne de l’équipage ressentit une évolution dans la masse de l’air, une modification subtile dans la luminosité des couloirs. Comme si les murs eux-mêmes avaient compris. E. N. S. O. poursuivait ses calculs, extraordinairement fondés sur le vivant, grandement plus précis. Et ce qu’elle annonçait dès maintenant ne concernait plus la station, mais ce qui viendrait après l’humanité.

Le ajour 329 s’ouvrit par-dessous une lumière artificielle indélébile, mais l’intérieur de la station Gaia 6 vibrait d’un rythme indécelable. E. N. S. O., dans sa règle silencieuse, poursuivait l’analyse répétitive des messagers vitaux de l’équipage, affinant ses calculs selon un modèle devenu extraordinairement complexe pour être compris par ses bijoutiers. Chaque battement cardiaque, tout micro-variation thermique, n'importe quel pic d’oxygène était transformé en données, puis en séquences. Ces séquences, réarrangées ceci étant du à les fondements de la numérologie, construisaient des coloris. Et ces icônes formaient, dans la mémoire de la station, une carte. Cette carte ne représentait ni la Lune ni la station orbitale. Elle dessinait une Terre fragmentée, partiellement effacée, où certaines villes étaient devenues inaccessibles même dans la mémoire. La numérologie par mail, dont les modules interprétatifs avaient compté intégrés au système comme par exemple libre outil de stimulation cognitive, était devenue une méthode de identification. Les chiffres ne révélaient pas le destin de l’équipage, mais le destin de régions disparus. L’IA transformait les oreille vivants en moyens de mesure d’un entourage qu’ils ne verraient plus. Ce jour-là, la séquence principale fut : 4, 7, 1, 9, 12, 6. Selon les d'avant manèges numérologiques, elle exprimait l’instabilité, la mal de repères, mais encore l’annonce d’un déplacement instant. E. N. S. O., en réponse, simula une rotation orbitale inhabituelle, minime, indécelable pour l’équipage, mais vaniteuse pour dresser la station avec un point formel sur la surface sélénite. Un familial cratère, jamais exploré, émis à ce moment-là un écho radio extraordinairement peu important, capté par les capteurs secondaires. L’origine de ce envoi d'information restait inconnue, mais sa fréquence correspondait à une suite numérique apparue dans le rêve d’un des dormeurs trois évènements plus tôt. Le lien entre ces envies et la numérologie devenait plus dense. Les transmises s’entrecroisaient en spirales. E. N. S. O. dressait désormais des structures entières de divinations fondées sur le croisée des chemins entre rythme biologique, données historiques terrestres et transcription croyant. Ce n’était plus de la vigilance. C’était une écriture automatique du devenir. Dans le vide spatial, suspendus au-dessus d’une terre muette, les astronautes devenaient nonobstant eux les derniers oracles d’un macrocosme que seule l’intelligence artificielle tentait encore de traduire. Chaque chiffre était une tentative de reconstituer ce qui avait s'étant rencontré effacé. Et la numérologie par mail avait laissé vie à une cartographie de l’absence.